Renascimento

Faz seis anos que não vou à praia.

A minha relação com o mar é intrínseca, porque meu nome é Marina. Às vezes me pergunto se meus pais sabiam que ser Marina seria a explicação para as coisas que vivem dentro de mim, as coisas tristes que vivem em lugares que finjo que não conheço.

Eu recorro ao oceano para me equilibrar. À noite, o meu lugar físico confortável é a minha cama, mas o meu lugar imaterial confortável são as ondas que quebram em uma costa que não sei qual é. Gosto de meditar usando o app Pacifica, em que posso escolher qual trilha ambiente quero ouvir. Eu escolhi ondas desde o início, há mais de um ano. Não, não me canso. Não dá para se cansar de algo que é seu. Eu sei, enquanto respiro calmamente, que o mar é o meu lugar – muito além de confortável: ele é confiável. As ondas, em algum momento, vão voltar. O som vai desaparecer. Mas o amor, ah, ele continua.

Continua, também, o que sinto quando encontro as cores no céu nos fins de tarde. Eu sei que muita gente gosta do amanhecer, acho que porque ele dá a ideia de um nascimento. E eu entendo – a gente tende a querer se agarrar à vida, sabendo que ela é tão efêmera quanto um milissegundo. Mas, quando olho o azul celeste se tornando alaranjado, lembro que o que está acontecendo está acabando para algo novo renascer. No pôr do sol, posso respirar fundo e lembrar que tudo bem se o que eu quis que acontecesse não deu certo. Posso, também, lembrar que está tudo bem. Às vezes, o dia acaba bonito, brilhante. Às vezes, escuro e retumbante. Mas o importante é que acontece. Não importa como aquele momento terminou, a possibilidade vai renascer.

No fim, é isso que eu procuro tanto no oceano quanto no pôr do sol. O conforto de um renascimento.